Síndrome

Minha escrita viciada me entrega,

Me delata.

Não sou o mesmo daquela noite de chuva

E, infelizmente, neither are you.

Talvez seja essa gaiola,

Esses dias de pássaro livre em cidade pequena.

Talvez sejam esses cigarros que,

Deixando meus dedos com cheiro de cinzas,

Acabam por se refletir nos meus poemas; que,

Deixando em minha boca esse gosto de fumaça,

Acabam por amargar minha vida.

Talvez seja apenas uma transição

Entre minha fase branca e o mergulho na escuridão.

Talvez seja essa deriva,

Sentimento de vazio que deixa minhas horas mais lentas,

Quase tão pacatas (e estúpidas) quanto meus coabitantes.

Talvez seja estresse, ansiedade, insônia...

Talvez seja você.

(08/02/11)

Mike Rodrigues