Azul incolor

Sinto a comida ora insípida
(Ou nem mesmo sinto fome)

Ora com gosto de cinzas

Cinza-chumbo

Como minhas pernas

E ora nem mesmo as sinto

Ou talvez nunca tive minhas próprias

A flutuar no éter

E ora sob a gravidade de mil planetas

Ou pior, sobre o peso de minha própria existência.

Há dias nos quais nem me banho

E outros nos quais abrasono,

Até a pele em brasa,

Essa sujeira que a água não tira da pele

Pior que pele de asno, pois vazia por dentro

Ironicamente menor que sete palmos

Para que eu pudesse esperar toda a vida

(E por toda a eternidade)

Em pé

Por algo que, quiçá, nem mesmo existe.

Mike Rodrigues