A folha

A folha branca à minha frente

Se torna cada vez mais alva,

Cada vez mais morta,

Tão inerte, até sólida.

A folha hoje, folha outrora,

Celulose resumida

À folha clara,

A não-vida me instiga,

Me chama, me demanda,

O rubro pulsar de minha essência,

Aquela que tivera

Como eu tenho agora.

A folha branca à minha frente,

Tão nula folha

Vazio me torna,

A folha industrializada,

Tão alvo papel que cega

É a árvore que me chama

a assinar minha sentença

como ela, morta.

Mike Rodrigues