domingo, 11 de setembro de 2011

Meu povo viveu aqui
Nu feito fruta,
Vento livre em folha de copa.
Aqui ele cavou com os pés
A terra até criar raízes
E aqui meu povo descansava
Em último sono
E virava semente.
Esse chão que foi regado
Com lágrimas da minha gente,
Gotas de chuva
De Sol e de Lua.
Meu povo teve dos fins o mais triste:
Virou homem branco.

Mike Rodrigues

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