Ah ideia que não vem!
E essa necessidade de escrever que não se vai.
Para cada poesia há um poeta,
para cada lápis um papel,
para cada sentimento uma palavra.
Então, por onde andam as Matildas?
E os Yuris?
E por onde ando?
Meu coração frio e opaco,
Tão fraco que não consegue bombear poemas.
Minhas mãos nem mesmo trêmulas,
simplesmente inertes.
Minha mente absolutamente vazia.
Não há amores,
nem ao menos sofrimento por amores.
Não há alegria plena, nem tristeza.
Há apenas palavras
que mais parecem notas desafinadas no meio de bela melodia.
Mike Rodrigues
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